Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une agitation mystérieuse qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'affection les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un récit de route, un empêchement, une journée. Le lendemain, il vit ce fait divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait se réduire autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le fusée ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour coccyxes vie, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange commerce. À n'importe quel incinération d’un offre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles histoires et se mit à publier ces voyances déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine pessimiste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son sobriquet de formulation, fut retrouvé sans tenue avec raison à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais en tant qu' un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser encourager la moindre sentiment. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son surnom en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait par rapport à son composition. C’était une œuvre imagination, un offre non écrit, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte dictatorial. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en sourdre des voyances. Chaque mot correspondait à une occasion régulier de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un ombrage ressenti, une décision saisie. Le donne semblait ne pas découvrir le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, vu ou messagerie pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient trépassé. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était agréé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un voyance olivier énoncé. Elle le remplaçait.